Sur les parterres où pointent les dernières fleurs, dans les couleurs automnales, les insectes butineurs trompés par un soleil trop chaud se souviennent des orgies de pollen et passent de fleur en fleur pour se griser une dernière fois. Fins de vies égarées au-delà du réel, dans un univers qui a perdu ses repères, des taches bondissantes cherchent des chaleurs sur le bitume mortel, au sein du flamboiement sublime de la nature avant la petite mort hivernale, hideuse illusion d'une vie renaissante.
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