J'ai perdu un rêve ce matin en marchant. Si vous trouvez ce murmure des ans gardez-le, j'ai inventé un nouvel idéal sous les pas d'un proscrit condamné à l'exil.
Seules les fleurs sont douces à la douleur de l'oubli.
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Chaque printemps nous offre son feu d'artifice. Heureusement qu'il nous reste cela (et quelques autres choses) dans ce monde de brutes.
RépondreSupprimerDes fleurs pour oublier l'atroce misère de notre société. Oui Dominique. A+
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