C'est l'été.
C'est l'heure des derniers feux du soleil dans le jardin fleuri. C'est le moment délicieux, le corps posé détendu qui respire dans cet éphémère territoire sans tensions pernicieuses pour déchirer les destinées. C'est l'heure de la musique ronchonnante et bougonnante des dernières abeilles zélées qui butinent sur leur petit nuage. C'est l'heure d'avant l'heure quand les glaçons carillonnent dans les verres proclamant ouverte la soirée festive.
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| Un mutant ? |
l'heure quand les glaçons carillonnent dans les verres proclamant ouverte la soirée festive. :)
RépondreSupprimerC'est bon!
Merci. C'était un trait d'humour estival. A+
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